Anfangs kannte ich Herrn Monet nur dem Ruf nach. Unsere Wege haben sich nie gekreuzt, unsere Blicke haben sich nie getroffen. Irgendwann begann ich sogar zu vermuten, dass das Universum mir einen Streich spielte. Jeder meiner Freunde hatte zumindest die Möglichkeit, mit ihm ein kurzes Gespräch zu führen, ein zufälliges Hallo oder sogar ein Semester Kunstunterricht. Alle außer mir. Alles, was ich hatte, war sein Ruf.
Dieser Ruf war verrückt. Geschichten gingen durch die Hallen, Geschichten über Mr. Monet. Sie sagten, er sei mit College-Mädchen aus der Nähe zusammen, nicht von unserem College. Oder besser: Sie sagten, du hättest College-Mädchen gefickt. Es gab Mädchen, die behaupteten, sie seien in seine Villa am anderen Ende der Stadt gebracht, gegessen, entzückt, verzaubert und gestreichelt worden. Ihre Geschichten wurden nie gesammelt. Es war immer zu schön, zu romantisch oder unglaublich, um wahr zu sein.
Als ich Mr. Monet endlich traf, hatte ich schon aufgegeben. Als angehender Zeichner hatte ich die Aufgabe, die Studenten für eine Wohltätigkeitsveranstaltung zu zeichnen, die sie organisieren wollten. Ich wünschte, ich hätte gewartet, bis er das Klassenzimmer betreten sah, während ich an den ersten Rohentwürfen arbeitete. Ich würde zerrissene Jeans, ein lockeres Tanktop und etwas Stilvolleres als schmuddelige Uggs tragen. Mit so etwas habe ich aber nicht gerechnet.
Ich wurde fast ohnmächtig, als er anfing zu reden. Er kam auf mich zu und streckte seine Hand aus.
Ich glaube nicht, dass wir uns getroffen haben, Ma’am, sagte er nachdenklich.
Ich stammelte meinen Namen. Ich vergrub mein Gesicht in meinen Skizzen und versuchte, nicht auf seinen großen Bizeps zu schauen. Dunkelrot sollte es sein. Ich fragte mich, ob alle Mädchen in meiner Klasse so empfanden, als sie ihn zum ersten Mal trafen – aber mir wurde klar, dass keine von ihnen jemals allein im selben Raum wie er gewesen war.
In den folgenden Tagen wurden unsere Treffen etwas ungezwungener. Ich verbrachte Nachmittage in seiner Klasse und verwandelte Skizzen in Zeichnungen und Zeichnungen in Kunst. Hin und wieder kam er an mir vorbei, um meine Fortschritte zu sehen. Ich habe mich weder an seine Komplimente gewöhnt, noch habe ich einen der Tipps vergessen, die er mir gegeben hat. An einem bestimmten Nachmittag, als er an seinem Schreibtisch saß und die Aufgaben anderer Schüler benotete, konnte ich nicht anders, als ihn anzustarren. Er war ein unglaublich gutaussehender Mann Ende dreißig mit dunklem, halblangem Haar, einem großen, muskulösen Körper und einem wettergegerbten Gesicht. Mit seinen Händen auf meinen Hüften, seinem offenen Gürtel, der über meine Hüften lief, tauchten Fantasien in meinem Kopf auf, als ich nackt auf seinem Schreibtisch lag und er mich überall küsste. Ich wollte, dass dieser Traum von Mr. Monet mich packt und mich seinen dunkelsten Impulsen aussetzt, aber bevor es passierte, sprang ich aus meiner Vorstellungskraft.
Als die Wohltätigkeitsveranstaltung näher rückte und meine Zeichnung fast fertig war, hatte ich endlich den Mut, ihn nach seiner Kunst zu fragen. Wir unterhielten uns fast eine Stunde lang über seine Zeichnungen und Gemälde – oder er sprach und ich hörte zu. Ein bestimmter Satz kam aus meinem Mund, ohne dass mein Gehirn die Konsequenzen bemerkte, aber die Worte wurden gesprochen und Schaden wurde angerichtet.
Ich würde gern etwas von deiner Arbeit sehen, sagte ich.
Minuten später wurde ich in Mr. Monets Atelier eingeladen.
Am nächsten Tag, nachdem er und ich fertig waren – an einem Freitag am Tag vor der Veranstaltung – schloss er, und nachdem er ihr beim Aufräumen ihres Klassenzimmers geholfen hatte, fuhr sie mich zu ihrem Auto. Ein paar Schüler streunten immer noch über den Parkplatz, aber es machte ihnen nichts aus, dass das Mädchen in das Auto des Lehrers stieg. Es war eine fünfzehnminütige Fahrt, und ich bezweifle, dass ich insgesamt mehr als zehn Sätze gesagt habe. Herr Monet muss bemerkt haben, wie nervös ich war, als er versuchte, sich beiläufig mit mir zu unterhalten, mich fragte, welche anderen Hobbies ich habe und wie sehr ich die Universität mag.
Wir kamen zu einer alten Straße in einem schattigen Teil der Stadt. Ich folgte ihm zu einer großen Holztür und einer Reihe von Treppen, die er hinter mir öffnete und schloss. Das erste, was mir auffiel, als er eine weitere Tür öffnete, war der eigenartige Geruch von nasser Farbe, der den ganzen Ort durchdrang. In jeder Ecke, an jeder Wand und sogar auf dem Boden lagen Gemälde. Einige sahen fertig aus, andere waren fast zur Hälfte fertig, und einige waren nicht mehr als Leinwand mit ein paar Linien darauf. Einige habe ich mir genau angeschaut. Seine Fähigkeiten waren außergewöhnlich, das konnte sogar ein Student wie ich sehen.
Ich träumte vor einem seiner größten Gemälde, aber ich wachte durch das Kratzen von Holz auf. Ich drehte mich um und sah Herrn Monet mit einem Pinsel im Mund die Leinwand auf die Staffelei legen. Mein Gesichtsausdruck muss seltsam gewesen sein, denn als er sah, dass ich ihn ansah, lachte er.
Soll ich dich zeichnen?
Ich war erstaunt, wollte Mr. Monet wirklich, dass ich für sein nächstes Gemälde Modell stand? Das konnte nicht wahr sein. Ich war es völlig gewohnt, auf der anderen Seite der Leinwand zu sein, nicht auf dieser Seite. Andererseits: Er war hier der Profi, der einzig wahre Künstler, der Lehrer, und ich war nur sein Schüler, sein Fan. Wenn jemand wie er wollte, dass ich ein Model werde, wer bin ich, um das Angebot abzulehnen? Nervös ging ich ein paar Schritte auf ihn zu.
Das würde ich gerne, antwortete ich schließlich.
Machen Sie es sich so bequem wie möglich, sagte Mr. Monet. Seine warme Stimme hallte durch die Wände. Zieh deinen Mantel aus, wenn dir kalt ist, nimm deine Decke, wenn dir kalt ist. Setz dich, steh auf, leg dich hin, es ist deine Entscheidung. Ich möchte, dass es dir gut geht.
Kalt war ich definitiv nicht. Ich warf meine Jacke beiseite und stellte mich mitten ins Studio, wo er mich perfekt sehen konnte. Mein Verstand war in meinen eigenen Gedanken gefangen. Diese ganze Situation, in der ich mich befand, verlief so reibungslos, so ausgefeilt, dass eine automatische Handlung übernahm. Ich sah ihn an. Zum ersten Mal hielten wir länger als eine Sekunde Augenkontakt. Der Augenkontakt hielt an, als ich meine Arme vor mir verschränkte und beide Seiten meines Shirts ergriff und es mir über den Kopf zog. Wir standen bewegungslos da, was uns wie eine Ewigkeit vorkam.
Herr Monet wollte etwas sagen, aber ich handelte schneller. Ich griff hinter mich und öffnete meinen BH, dann entfernte ich langsam die Träger von meinen Schultern. Er fiel lautlos zwischen meine Füße. Mr. Monet rief meinen Namen, vielleicht um mir zu sagen, ich solle aufhören, aber ich ignorierte ihn. Ich zog meine Schuhe aus und knöpfte meine Jeans auf, während ich ihn direkt ansah.
Nein…, sagte Herr Monet noch einmal, aber dieses Mal mit viel weniger Nachdruck und weniger Bestimmtheit.
Ich zog meine Jeans und Unterwäsche gleichzeitig herunter, stieg aus und trat zur Seite. Jetzt war ich völlig nackt und stand in einem Studio mit zwei wunderschönen Augen, die mich anstarrten. Seltsamerweise fühlte ich mich in dieser Situation sehr wohl, denn das wollte ich, seit ich zum ersten Mal Geschichten über den Mann hörte, der vor mir im Flur stand.
Du kannst mich jetzt zeichnen, flüsterte ich.
Und er tat es. Es begann, die Konturen meines Körpers zu formen. Es funktionierte schnell, aber präzise. Ich stand zwanzig Minuten lang da und beobachtete die Bewegung seines Arms mit meinen Augen. Nach diesen zwanzig Minuten warf Mr. Monet seinen Pinsel weg. Er sah mich an und nickte, als wollte er mich anrufen. Ich ging um die Staffelei herum auf ihn zu und sah mir an, was er tat. Es war das beeindruckendste Bild. Es schien aus einer geraden Linie zu bestehen, als hätte er den Pinsel nie von der Leinwand genommen. Das Mädchen auf dem Bild war definitiv ich. Es war mein Körper, mein Gesicht, meine Haare. Herr Monet hat mich gemalt.
Als ich die Leinwand betrachtete, fühlte ich, wie sie mich berührte. Er schlingt seine Arme um mich und drückt seinen Körper an meinen. Er packte meine Hüften und senkte sein Gesicht zu meinem Hals. Ich konnte seinen Atem auf meiner Haut spüren, sogar hören. Ich versuchte, meine Gedanken bei dem Bild zu behalten, aber es war absolut unmöglich.
Ich möchte, dass du weißt, flüsterte er, ich hatte keine derartigen Absichten.
Das wusste ich bereits. Ich auch nicht, und es passierte trotzdem. Ich hatte den Gedanken, neben ihm nackt zu sein, ein Gedanke, der mich schon so lange beschäftigte, dass ich mich nicht einmal erinnern konnte, wann er zum ersten Mal auftauchte.
Nein…, sagte er leise.
Ich drehte mich um und küsste ihn. Ich schlinge meine Arme um seinen Hals und drücke meine Lippen auf seine. Aber es war kein Kuss der Lust. Es war ein Kuss der Dankbarkeit.
Ich könnte noch weiter gehen. Es wäre zu einfach, unter Ihr Hemd zu greifen, um es auszuziehen. Das würde bedeuten, dass er mich genau jetzt hier haben würde. Ich hatte keine Zweifel, dass es großartig werden würde.
Ich nicht.
So sehr ich ihren nackten Körper an meinem berühren wollte, sie in mir spüren, ihre Hände auf meinem Körper und ihre Zunge in meinem Mund spüren, bis wir beide gleichzeitig in der Höhe intensiver Lust explodierten. er konnte so etwas nicht tun. Das war der Moment der Perfektion, diese Haltung, seine Hände auf meinen Hüften und meine Füße auf seinen. Wie wunderbar konnte ein Moment sein, der nur durch Liebe ruiniert werden konnte.
Als ich das nächste Mal sprach, saß ich in seinem Auto, direkt vor meiner Haustür. Der Tisch war auf dem Rücksitz. Er bat mich, es zu nehmen. Ich weigerte mich zunächst, aber der Gedanke, mich an diesen Abend zu erinnern, brachte mich dazu, es mir noch einmal zu überlegen. Ich bedankte mich und stieg aus dem Auto, nahm das Gemälde und schloss die Tür. Ich verabschiedete mich nur, indem ich meine Hand hob, und ich bezweifle, dass er so etwas überhaupt tun würde.
Wir haben uns während der Wohltätigkeitsveranstaltung kaum gesehen. Ich wanderte mit meinen Klassenkameraden herum und führte die willkürlichsten Gespräche. Einmal, als wir an der Malkabine vorbeikamen, in der Mr. Monet Flüchtlingen die Grundlagen des Kohlezeichnens beibrachte, äußerte eines der Mädchen den gemeinsamen Wunsch, heute Abend in sein Atelier gebracht zu werden und ihm zu gehören. Ich hörte schweigend zu. Wenn es nur so einfach wäre.